Investigación judicial, ámbito rural

Desde el día de marras, no he parado de volverme loca buscando una y otra vez la noticia en internet. Lo he revisado todo: redes sociales, periódicos, foros… y nada de nada. Es como si no existiera. Se lo ha tragado el mundo y del desgraciado atentado sólo quedan las pesadillas en mi cabeza, la foto de mi perfil de fb, la pancarta que hizo mi madre y las manchas negras del lugar donde se calcinaron mis dos vehículos.

Una de las cosas que acabas haciendo cuando no tienes absolutamente nada que hacer, es repasar los detalles de la denuncia. Siempre te dan una cosa que se llama «hoja de derechos de la víctima» e información.

En aquella hoja, una de las cosas sobre las que me informaban era que tenían un plazo de 72 horas para encontrar al culpable y llevarlo ante un juez. Pasado ese tiempo, el caso se archiva por falta de pruebas y queda en el olvido.

72 horas son 3 días laborables. Si puse la denuncia el martes día 30 de mayo para dar inicio a la investigación, ésta concluyó el viernes día 2 de junio aproximadamente a la misma hora. En la Sierra de Francia es muy curioso, siempre te dicen que son pocos guardias, que no tienen personal suficiente. Y probablemente sea así, ¿sabes? Es posible que sean muy pocos. Pero tampoco priorizan. Si sólo tienes 3 días para resolver el caso de un pirómano que pone en peligro la vida de alguien, quizá deberían dedicar todas sus fuerzas a eso, al menos esos días.

Pero no. Van de un lado a otro, preguntan aquí, preguntan allá, te vuelven a preguntar lo mismo veinte veces como si tú tuvieras todas las respuestas y lo dejan correr hasta que se les acaba el tiempo. Caso archivado.

Es verdad que pueden decidir mantener la investigación un tiempo prudencial si tienen sospechas o indicios de algo más. Por eso tres semanas después les tuve que llamar para que recogieran el bote de acelerante que encontré tirado en mi patio. Podía ser una prueba. Yo nunca lo toqué, supuse que los objetos susceptibles de ser pruebas no deben contaminarse con huellas ni con partículas. La Guardia vino a recogerlo y, a parte de plantar todas sus manazas en el bote porque según ellos ya no podrían sacar nada si se había mojado con el riego, metió la nariz dentro y dijo: disolvente de gasolina. Acelerante.

Después dijeron que era imposible, que antes no estaba ahí. El Cabo dijo que había fotografiado el patio centímetro a centímetro, que me enseñaría las totos porque las había hecho con su móvil, pero que ya no las tenía allí. No dejó muy claro qué había hecho con esas supuestas fotos. Pero ni su tono de voz ni su sorpresa me daban mucha seguridad, la verdad. A mí me daba igual, me daba exactamente igual con tal de que sirviera para coger a la persona que me acosa y me ha hecho esto.

Me preguntaron si estaría aquí y les dije que sí, que no tenía a dónde ir. Les pedí protección, dado que entre los papeles que me habían dado decía que tenía derecho a solicitar protección, pero no me la dieron. Dijeron que no pueden hacer nada, que no pueden estar aquí vigilándome constantemente, que hay más gente que atender y un montón de rollos.

«Bueno, si veo o encuentro algo volveré a llamar»

«¡No!», exclamó nervioso, «No, no, déjalo… no hace falta que nos vuelvas a llamar, no te preocupes»

Y así marcharon de mi casa dejándome con la mosca detrás de la oreja y una vaga sensación de tomadura de pelo. Algo no iba bien y cuando mi intuición me dice que hay algo que falla, suele haber algo chungo que estalla.

Al principio intenté hacer vida normal. Intentaba combatir y luchar contra la ansiedad pensando que estaba rodeada de amigos sinceros que se alegraban de verme y que me arropaban. Pero entonces empezó el acoso.

La Guardia Civil no pasaba por el pueblo para vigilar mi casa, no, apenas de refilón por debajo del balcón. Pero sí se dedicaron a preguntar a todo el mundo y a sembrar la duda sobre mi persona. De repente, había pasado de ser la víctima del atentado a ser la culpable. Y empezaron las preguntas incómodas, preguntas que yo no sabía de dónde venían, pero que ahora tengo claro que llegaron de boca de las autoridades en su intento por encontrar alguna forma fácil de resolver el caso más gordo que ocurre en Sequeros desde… no sé.

Empezaron a preguntarme si tengo algo que ver con drogas, con gente peligrosa y cosas así. Por lo visto es lo que la Guardia va diciendo.

«¿Yo? No más de lo que hace todo el mundo alguna vez de fiesta, ¿por qué iba yo a dedicarme a eso si no tengo tiempo?»

Supongo que escribir ficción ha sembrado la duda y mi manía de no confirmar ni desmentir las gilipolleces que dice la gente que no me conoce ha desorbitado la bola hasta el punto de la catástrofe.

Sí, bueno, es verdad que en el pueblo hay vicios, como en todos los pueblos de la zona, y es verdad que todos conocemos a todo el mundo. Las cosas se saben. Así que, de repente, me di cuenta de que ya no estaban interesados en coger al pirómano que incendió mis coches. Necesitan cargarle el muerto a alguien y colgarse una medalla para encumbrarse en su ascenso hacia la capital como héroes nacionales.

Pero se equivocaron de persona. Yo no soy lo que están buscando, sólo soy un hecho conveniente y una persona famosa por destapar demasiada mierda de un entorno podrido del que sólo se hablan maravillas para atraer al turismo rural. Y no soporto las injusticias ni las mentiras.

Juego:

17. m. Habilidad o astucia para conseguir algo.

Fuente: Real Academia de la Lengua Española

La RAE define el juego de muchas maneras… la que más me llama la atención es esta: habilidad o astucia para conseguir algo. Me ha costado muchas horas de indagar, pensar, preguntar, estudiar… mucha tinta de bolígrafo. Pero cuando te pasas las horas muertas encerrada en tu casa sabiendo que hay alguien por ahí que quiere hacerte daño y que la Guardia Civil y las personas que siempre han contado contigo se posicionan en tu contra necesitas respuestas para poder volver a dormir.

Ahora que sé cuál es el juego que han empezado, que más o menos intuyo y puedo ver con claridad la trama, las personas implicadas y sus motivaciones, sabiendo como sé que de lo único de lo que soy culpable es de tener una gran imaginación para escribir y de haber sido demasiado estúpida para creer en su farsa, es hora de sumarse al juego y empezar a valorar cuáles son mis cartas.